Vendredi soir, au cinéma. Petit poème pour Blake :
Ton chemin s'enchevêtre dans la broussaille. Ta chanson, elle est trempée, chantonne snatches of old lauds.
La maison sonne les heures. L'horloge, c'est le dix-neuvième siècle ; les heures, toujours la même, toujours la seule - ou c'est le seul moment.
Des étrangers passent, dans ton sommeil, comme toi dans le leur. Sourd aux appels et aux reproches, without a partner in your sorrow's mysteries.
Ton corps repose dans le pavillon de verre comme dans une châsse au milieu du monde. L'âme est montée à l'échelle de la croisée.