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J'ai composé, tout en me promenant, bien des phrases parfaites dont je ne me rappelle pas un mot, une fois rentré chez moi. La poésie ineffable de ces phrases vient-elle tout entière de cela qu'elles ont été, ou bien, en partie, de n'avoir jamais été ?
(Pessoa, Le Livre de l'Intranquillité, trad. F Laye)
Il y eut la mode pour les femmes de carnets où on fixait, à l'un des angles, une montre minuscule. Les visiteurs la tenaient au bout de leurs doigts et la surveillaient des yeux, et le temps de leur station mondaine était réglé par la marche des aiguilles. Elles avaient l'air de faire des visites comme on fait cuire un œuf à la coque.
(Henri de Régnier, Les Cahiers)
En Chine, où l'on a le respect de l'écriture, où le caractère est sacré, je pense, par un religieux prestige de ce qu'il est la pensée humaine, on érige au bord des routes des fours de porcelaine où est écrit : "Ayez pitié des pauvres écritures." Et les passants y jettent les lambeaux ramassés, auxquels, de temps à autre, quand ils sont accumulés, une main met le feu.
(Henri de Régnier, Les Cahiers)